Heute ist es soweit, das Gesetz kommt rumpelnd und ächzend zur Ruhe. Aber nur kurz, für einen Wimpernschlag nur, jedenfalls solange man in geologischen Zeiträumen denkt. Man denkt immer in Räumen, die hermetisch abgeschlossen sind. Manchmal sind diese Räume klein, und man dozt ständig an die Wände. Oder sie sind riesig, astronomisch riesig, und man wird selbst zu einer Anomalie im Vakuum.
Namensuchmann steht plötzlich auf und wendet sich dem Schankraum zu, sich am Barhocker abstützend. Er brüllt aus Leibeskräften:

„Wenn das Gesetz ruht, dann ist es wehrlos. Und wenn es ruht, dann schaut es anders auf uns herunter, mit einem müden Herzen, die alte Seele schutzlos entblößt.“

Im Schankraum, in dem nur wenige Plätze besetzt sind, ist zustimmendes Gemurmel zu hören. Draußen, vor der großen, beschlagenen Scheibe, sinkt eine gigantische, durchsichtige Hand kraftlos herab und löst sich zwischen den hupenden Autos in Luft auf. Nach kurzem Innehalten strömt der Verkehr wie zuvor.

Namensuchmann sieht bedauernd an sich herunter, auf seine braunen Halbschuhe, schwankt etwas und fährt, etwas leiser und wie in Gedanken versunken, fort:

„Sollte ich mir Springerstiefel kaufen und darauf herumtrampeln? Oder sollte ich es in den Arm nehmen und trösten?“

Eine weitere durchsichtige Riesenhand sinkt wie eine Schneeflocke in Zeitlupe durch die Kneipendecke und verschwindet im Fußboden. Die abgestandene Luft riecht nun etwas nach Ozon und durchgebrannter Elektronik. Kneipengemurmel, als wäre nichts gewesen.

„Nein“, murmelt Namensuchmann ernüchtert, „ich werde es für diesen kurzen, kostbaren Augenblick ignorieren und einfach nur innehalten.“

Namensuchmann wächst Er schaut auf die Kneipengäste herab, die keinerlei Reaktion zeigen und anscheinend durch ihn hindurchschauen. Aber Namensuchmann wächst nicht, er schwebt nur in die Höhe, mit dem Kopf ist er nun schon durch die Decke gedrungen. Oben ist ein Badezimmer.

Das Gesetz, wenn es ruht, fühlt sich feucht und kalt an. Aber man ist schnell hindurch, wenn man sich nicht ablenken lässt vom Sirenengeheul der Gestrandeten, die seltsame Bewegungen und Verrenkungen vollführen als hätten sich ihre Lebensfäden in tolldreiste Drahtfedern verwandelt.

„Jetzt schweifen Sie ab!“, ruft jemand aus unmittelbarer Nähe. Erschrocken dreht Namensuchmann sich um, wobei er etwas mit den Armen rudern muss. Ein Gestrandeter treibt langsam und mit weit aufgerissenen Augen an Namensuchmann vorbei in Richtung der Toilettenschüssel. Der Mund des Gestrandeten pumpt wie ein Fisch auf dem Trockenen. Wie konnte er diese Worte gesagt haben? Pumpworte. Fischworte. Namensuchmann schaut ihm fragend hinterher, doch in den Menschenfischaugen ist keinerlei Verständnis oder Intelligenz mehr zu erkennen.