Eine seltsame Unbewohntheit in meinem Körper, die Strömung der Tage mitten durch mich hindurch, ohne Wirbel, ohne Murmeln. Doch nein, ein Teppich aus zerfaserten, zerfallenden Tagen, wie Humus im Urwald, dünn gebreitet, duftend nach Fruchtbarkeit und des Schoßes Wärme. Des Schoßes Wärme. Der aufsteigende Duft, gefangen in einer bunten Montgolfière, die entschwebt in lichte Zukünfte und Vergangenheiten. „Nein, damit fliege ich nicht über Meere und Berge, nur über Wiesen und Wälder“.
Die Wälder rauschen. Ach, wie schweben die Wolken, bei Nacht und Mond, wenn der Wind raschelt im letzten Laub.
„Nein“, sagte der Naturgeist, „draußen nur Kännchen“
Man kann auch durch Wüsten gehen, immer ein Schritt nach dem anderen. Man kann auch kriechen. Immer, wenn sich eine Hand in den heissen Sand gräbt, denkt man an kleine bunte Sandschlangen, so giftig, dass ein Biss das Universum zu lähmen vermag. Es würde erschrocken in seiner Expansion innehalten und sich mit einem Galaxienarm und einer Kugelsternhaufenhand die winzigen Blutströpfchen abzuwischen versuchen. Doch die kleinen, schillernden Tröpfchen wären durchsetzt mit Gift, das den Menschen auf Generationen noch fieberbunte Sonnenuntergänge bescheren würde.
Der Weg ist schmal, doch gut begehbar, ich wandere von Sonnenauf- bis Sonnenuntergang. Vor mir geht Dunkelheit, sie stolpert nie und schweigt.
2 Kommentare:
Da Kafka nicht mehr schreibt: under the moonlight, the serious moonlight of Mondlichter dankbar für den Silberstreif.
Ein Lob von geradezu monströsen Ausmaßen. Kafka! Aber ganz unbescheiden wuchte ich es mir dennoch eilfertig auf meine schmalen Schultern. Im Entengang wanke ich voran, und da ich so den Kopf nicht mehr heben kann, sehe ich vom Torwächter Gott sei ´s gedankt nur seine mit ranzigem Fett gewichsten Stiefel. Ob er mich dieses Mal durchlässt? Wenn ich mich nur langsam genug bewege, sodass ihm meine Anwesenheit überhaupt nicht auffällt, dann spricht er mich womöglich gar nicht an, sondern vermutet lediglich eine nervöse Reizung seines Sehnervs, vom langen Starren ins Nichts.
Kafka! Ich nehm´s, und geb´s nicht mehr her!
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