Marching Daisies

Es herrscht Krieg, und niemand weiß, wie er begann. Die Menschen haben sich ins Innere der Kontinente zurückgezogen, möglichst weit weg von jeder Küste. Wer blieb, wurde durch Lärm jenseits aller Vorstellungskraft verflüssigt, von kranker und erschöpfter Erde aufgesogen oder direkt in die toten Ozeane gespült. Doch noch immer saugt die Sonne dünne Wolken aus den Meeren und schickt sie mit den letzten Winden in die inneren Landesteile.

Das Glockenschiff ist im Krieg mit dem Trommelschiff. Sie suchen einander und sie flüchten einander, und niemand weiß, wer sie gebaut und losgeschickt hat. Monströse Kähne, rostig, verölt und mit dysfunktionalen Rümpfen, die jede Strömungsmechanik verneinen. Das Ziel ist, den Gegner durch Schalldruck und Vibration von der Erde zu vertreiben und ins Weltall zu stoßen.

Die Vibrationen der stündlichen Glockenschläge dringen durch den Erdkern auf die andere Seite des Planeten, wo das Trommelschiff mit dröhnendem Krachen antwortet. Die Menschen in den Gebirgen und Hochebenen verbringen ihr Leben im Stundenrhythmus der Erschütterungen, wer nicht beizeiten eine Höhle oder einen tiefen Stollen aufsucht, fällt dem Wahnsinn anheim.

Gänseblümchen, synonym für Unschuld und aufdringliche Bescheidenheit, sie wuchern und streben den Steilküsten entgegen, mäandern wie uralte Ströme durch verlassenes Marschland und zu den Stränden, todesmutig oder sorglos, wer weiß? Womöglich haben sie einen Plan.