Zimmer mit Aussicht

"Hey", sagte ich und blickte durch das dicke Panzerglas nach draußen.
"Ich wünschte, die Sonne wäre hier so hell wie daheim, und nicht bloß so eine trübe Funzel, die sich kaum von einem Stern unterscheidet."

Es kam keine Antwort. Natürlich nicht. Ich war allein. Allein mit den Sternen der Milchstraße. Jenseits der gebogenen Fenster, in alle Richtungen, unter einem tiefschwarzen Himmel, das ewige Eis, flach und topfeben, nur an wenigen Stellen bizarr aufgeworfen, schwach glimmend im Sternenlicht einer Nacht, die eigentlich ein Tag war.

Ich erinnerte mich an damals, an die Friedhofsmauer auf der Anhöhe, wie sie im roten Abendlicht leuchtete, die Wärme des vergangenen Tages verströmend. Daneben verlief der Weg, noch ein Stückchen höher hinauf, zu der einsamen Baumgruppe. Die Blätter der sieben Linden und Ulmen raschelten leise, auch wenn unten im Tal kein Wind wehte. Es war immer still dort oben, auf der Bank unter der größten und ältesten Linde. Die letzten Häuser, die letzten Straßen, alles war zu weit weg. Kein Laut drang hinauf. Nur Licht und Wind. Und ich. Und sie.