Sonntagabendessen

Der Bauch rumort. Selbst ein Glas guter Rotwein kann ihn nicht beruhigen. Ich vermenge den Tomatensalat, derweil ein Strom von Leben quer über den Tisch und durch den Raum zieht. Manchmal nimmt er mir die Sicht auf die Salatschüssel, dann muss ich mich auf meinen Tastsinn und meine räumliche Koordination verlassen. Der Strom mäandert, pulsiert, wird stärker, und schwächer, doch reisst nicht ab. Ich versuche, ihn nicht zu stören.


PS: Draußen der Regen rauscht auf Blättern und Bäumen, während die Küche nach frischgekochter Pflaumenmarmelade duftet. Spätsommerdämmerung.